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Une visite à Weymouth avec John Cowper Powys [ ⇒ suite... ] |
La seule façon d'échapper à cette profonde mélancolie résultant de la soumission à ≪ l'illusion que la matière est inanimée ≫, et qui est si facilement engloutie dans la folie pure, réside en cette tenace emprise sur l'identité concrète de l'âme. |
UNE NUIT DE TEMPETE |
 Il se hâta le long du chemin gris balayé par la pluie qui menait vers le nord. Trop étroit pour être appelé une route, trop large pour être appelé un sentier, ce chemin avait la particularité d'être conçu uniquement pour la marche. Personne n'aurait pu y circuler â cheval. Personne n'aurait pu y circuler en voiture, et il était merveilleusement doux sous les pieds. Il dut parcourir presque trois kilomètres avant d'atteindre la pente nord-ouest descendant du vaste plateau, et une fois lâ, bien qu'il pût voir des lumières vacillantes, et en grand nombre, le long du banc de galets, et distinguer nettement sous cet éclairage l'écume blanche des brisants, il ne vit pas de bateau du tout. ≪ C'est fini, se dit-il. Il a coulé; et le bateau de sauvetage est revenu. Je doute fort qu'on ait pu sauver un seul homme. ≫ (...) Pas une planche, pas un tonneau—lui affirmaient les pêcheurs—n'avait été rejeté sur le rivage. — C'est comme pour le Festy, expliquaient-ils, qu'a coulé avec cinq hommes et un mousse â bord. Y a de ces courants de fond, aux vives eaux, qui vous les aspirent et les emmènent au large. Si l'temps tourne au beau â la nouvelle lune on reverra peut'êt' ben quéque chose! Mais seront pas r'connus alors même par leurs mères, pauv' bougres! |
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